Почему я разучился писать письма

Привет. Начну, пожалуй. Начну с того, что я разучился писать письма. Почему? На ум приходят множество причин, но при внимательном рассмотрении ни одна из них не может быть воспринята как серьезная. По крайней мере мне так кажется.

Можно сказать, что виновата обстановка, окружающий меня мир. Короткие, как автоматные очереди, телефонные звонки: "Привет. Мы сегодня куда-то идем? - Нет, у меня на эту неделю кончились деньги, так что до пятницы я сижу дома. - Ну ладно, тогда потом поболтаем." или от рекрутеров "Здравствуйте, мы нашли ваше резюме на Интернете, не могли бы вы нам прислать версию в Microsoft Word. - Да, диктуйте адрес. - Спасибо, мы отправим ваше резюме клиенту и если вы ему подойдете, то мы вам сообщим. - Спасибо."

Можно сказать, что виноват КВН, в который я играю если не в команде на сцене, то в голове и 24 часа в сутки. Каждая фраза должна быть емкой и короткой как шутка. А лучше всего - каждая фраза и должна быть шуткой. Иначе - окружающий мир и так слишком мрачен и угрюм чтобы я отказывал себе в удовольствии потешаться над ним и над самим собой. Когда незнакомые люди спрашивают меня почему я все время стремлюсь подшучивать над каждой прожитой минутой, я обычно отвечаю: "А как же иначе? Иначе получается зря ее прожил".

Я не жалуюсь, я уже давно ни на что не жалуюсь, просто когда-то какой-то неведомый режиссер раздал роли всем нам, после чего ушел на обед и больше никогда не вернулся. И теперь каждый читает свой текст так, как ему нравится. Сам себе, понимаешь, режиссер. Представь себе импотента Дон Жуана. Или Иуду в кресле президента. Или царя Ирода, который стал детским писателем, ездит по конференциям и дает интервью для журнала "Мурзилка".

Впрочем, наверняка я пристрастен. А кто не пристрастен? Можно ли вообще быть беспристрастным, когда собранная мною команда заявляет, что на репетиции можно ходить только тем, кто платит. Когда ощущение того, что ты в плохой компьютерной игре, один из сотни маленьких, плохо прорисованных юнитов, застрял в каком-то углу карты, до которого никому нет дела. Иногда даже кажется - и слава Богу, что нет дела. Не приведи Господь - вспомнят, начнут тягать из угла в угол... маета, суета, опять маета...

Собственно, вот поэтому я и разучился писать письма... потому что либо в короткой фразе сообщаешь тот кусок информации, который хотел, либо "растекашеся мыслию по древу" на 15 страниц... Впрочем, говорят, что именно так пишут книги...

Связаться с автором Обсудить на форуме

< Пред.		След. >